Nos régions sont nos régions
La viande préemballée, c'est fini. Désormais, la ménagère se méfie. Elle veut voir la chair crue nue, rien que la chair nue, toute la chair nue, dans le plus simple appareil. Preuve évidente de sincérité. Parce qu’on vient de vivre trop de scandales de viandes qui se faisaient passer pour ce qu'elles n'étaient pas. Elle croit donc qu’ainsi ce sera plus difficile de la gruger au moins question remballe, elle voit bien mieux ce qu’elle achète. Pourtant, là, comment savoir ? Aucune date de péremption ne figure sur la banderille plantée joliment dans les vagues rouges comme dans une plate-bande jardinière. Et il existe bien des astuces, dont la plus simple, qui consiste à ôter une surface fine de chair en début de nécrose grisâtre. En dessous, la bidoche sombre signera une maturation simplement parfaite.
Le rayon s'adresse donc à la ménagère exigeante. Pour les autres, les pressées ou peu regardantes, il y a toujours les jolis paquets bien calibrés, sous un éclairage adéquat qui rend rouge le rose pâle, ou gomme les reflets peu ragoûtants.
Le haut-parleur annonce l’ouverture du rayon pour ce jour même, et je m'attends à trouver une queue interminable, c'est tellement mieux de pouvoir parler avec un vrai boucher, un authentique homme de lards. (Pardon, pas pu m'empêcher). Effectivement, au bout de l'allée ça coince. Sauf que c'est la poissonnerie qui a un tel succès. A côté, le rayon boucherie. Joliment présenté, sur le mode rustique-terroir. Deux bouchers souriants, tablier immaculé, attendent la cliente. Et je suis la seule. Ils ont le temps, j'ai le temps, il n'y a personne ni devant ni derrière moi. Je passe et repasse devant le rôti, l’escalope et la côtelette. Premier constat, les prix ont bien bondi de 25 pour cent par rapport à avant, quand ce n'était que de l'emballé. Visiblement la même qualité, ni plus ni moins. Je lorgne les étiquettes, les provenances. Du bien vague. Devant le bucolique label "agneau de nos régions" je commence à me frotter les mains en décidant de m'octroyer une minute embarrassante pour l'homme de l'art, dont je sais bien qu'il n'y est pour rien, mais on se trouve toujours devant un quidam qui n'y est pour rien et ça commence à m’agacer... Un peu comme j'avais fait en toute innocence un jour, avec mon filet de chimère dont j'ignorais tout. Là par contre je sais que ce label est bidon. Aucune indication géographique n'est précisée. Où commencent et où finissent nos régions? Et comment se nomment-elles? Ici on a des agneaux de l'Aveyron, du Quercy, du Causse, des Pyrénées... Mais on n'est jamais sûr de rien, ça c'est sûr, et les contrôles n'existent plus. Pourtant si on nous entube, qu'on y mette un semblant de formes, zut !!!
"Je vois que vous avez des agneaux de nos régions... Vous pouvez m'en dire plus sur ces régions?"
J'ai demandé ça au plus grand des deux bouchers. "Attendez, je demande!" me répond-il avec sérieux. Il va voir l'autre qui se tenait à deux mètres de lui, bien droit dans son blanc tablier, et lui chuchote : "La dame demande de quelles régions proviennent les agneaux..."
L'homme s'avance. On sent en lui l'expérience, le savoir, la solidité de la pratique d'un métier pénible qui exige des compétences bouchères sanitaires commerciales artistiques vétérinaires financières juridiques et... géographiques. "Eh bien madame, ça veut dire qu'il vient de nos régions, voilà... De nos régions à nous. ""Vous ne pouvez pas m’en dire plus?" Il me tourne le dos et repart vers son poste de chef boucher, regardant au loin comme un capitaine de navire surveille l’océan. "Non madame, juste que nos régions, c'est nos régions."
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